siempre josha nunca rati

No creo en la reinserción de los cobanis, es una enfermedad crónica
un collar de armas bien villa me voy a hacer
un día me voy a levantar inspirada y voy a generar un aparato exterminador de policías
va a ser hermoso, el panorama bien turro y la única gorrita perseguida va a ser la azul
la rígida y bien dura, bien aspirada gorrita azul. Lo voy a hacer, voy a colgar esas gorritas por encima de los cables para que todos sepamos lo que fueron y donde viven si es que viven porque para ser rati hay que estar muy podrido y lleno de merca o ser un idiota o todo junto
No creo en la reinserción de los cobanis, es una enfermedad crónica;
una peste que sube por el espíritu, una peste básica y despreciable pero ojo que la yuta no es puta no no las putas merecen respeto y en el fondo creo que me hubiese ido bien haciendo unas turcas por unos billetes todo hasta la parte de tranzar con esa manga de imbéciles armados que la media pide a gritos  de dame un poco dame más
un día voy a generar un aparato exterminador de policías, voy a colgar esas gorritas por encima de los cables y va a ser hermoso

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se va a hundir otra vez, entre las verdades  mentidas con cita de autoridad y los intereses externos de mano a los internos
El calentamiento global atentando contra los paraísos fragmentarios que todavía existen en la periferia pese a todo
Donde el clima es más amable y la gente es más feliz con menos porque se acostumbró a no cumplir con las aspiraciones sistemáticas y no llegar a fin de mes creyendo en el amor y los amigos

(no hablo de todos, ni de todos los días porque a veces nos sentimos aplastados, recordamos la puta división del trabajo que nos condena a ser las bombachas sucias del sistema)

sube el nivel del agua, olas de información a contralor -'creemos lo que vemos'- La miseria no se cuenta pero existe a muchas escalas, omitidas por el acostumbramiento y las manipulaciones múltiples
 la codicia reside en aquel círculo de pájaros sobrevolando la visión a la espera de que los cuerpos floten, dirigentes diciendo cosas que no sienten unidos entre sí para dividirnos a todos...

tha media

espera
el próximo grito de las cosas estúpidas
para indignarte peyorativamente de
la vorágine eterna y la corriente
hasta que por todos los agujeros
entre y se cristalice autista en tus ropajes
espera
mientras afuera se manifiesta
el último grito de la brutalidad
entre los flashes y los cables,
las partes y los cuerpos,
para que tus orbes se espanten
desde el lugar remoto donde te enjaulas
aspirando el día donde sobre el mástil,
flamee el cuerpo mutilado de alguien
y por un momento sientas que todo acabó
o recuerdes
aquello que aún no posees

Visiones futuristas II

Alfombras vivas de cuero negro
vivo es mejor, vivo y delgado
por favor
quítese los zapatos
disfrute la blandura del contacto
por favor
póngase los borcegos y pise fuerte
tóquelo por donde quiera
no siente nada
alfombra de cuero negro y seco
antropomórfica
la espalda y el frente
atados por los talones
tóquelo por donde quiera
no siente nada

visiones futuristas I

Ahora que el sonido de las ollas
comienza a sonar a hueco abollado
y las cabezas o estómagos ruedan por la pendiente
ahora que no hay discursos, ni discursos falsos,
solo acciones suculentas,
los chicos ricos juegan a la hora de la super masa
con carne picada
el regocijo es nuestro revuelto de tripas
nuestra lombriz solitaria
los chicos juegan, son pocos
los padres ríen, son pocos también
la seguridad los cuida, les trae muñecas de carne
para sus juegos, hijas de segunda mano
el regocijo es nuestra lombriz solitaria
nuestro revuelto de tripas

Íconos:

cristalizaciones extremas sobre la maximización conceptual de sucesos acordes.
Ejemplificación representativa de la máxima expresividad del sustantivo y la acción, siempre sujetos a la posible polarización dentro del contexto social.
Simplificaciones constructivas del modelo social.
Belleza icónica: la tipa que querés ser, la tipa que te querés coger
Tragedia icónica: cualquiera que implique a la clase media, cualquiera que caiga de este lado del mundo.
Maldad icónica
Bondad icónica
Éxito
felicidad restringida a:
objetos
cantidad de personas objeto
una propiedad en un lugar para siempre

La voz

de las mujeres

ya no obedece

no tiene miedo

no carga culpas

ni implora.

Quisiera

declarar la guerra

armar la trinchera

des

tru

ir

tu violencia.

¿cuánto más?

Machistacagón.

Y todavía

nos señalan

a nosotras.

La realidad me empuja
al cuerpo de las verdades
arrodilladas
suplicando
entre el llanto
no sepultarlas
no castigarlas
dejar de asesinarlas.
Sobre sus lomos
doblados
se escribe un silencio
con látigo.
Sobre una hoja
en blanco
tiembla
la mujer
que soy.

Durante el día los estruendos de las bombas, la bocina de los autos, y las sirenas, transcurrían en un escenario tan nuestro. He caminado cerca de esta plaza, miro al suelo, a ver si por las grietas algo crece, algo calla, algún desaparecido vuelve aún sea en polvo. Ese señor se parece, ya un poco anciano, una boina, toma el colectivo. Le busco la mirada, no dice, mi insistencia lo confunde.
Se queman las gomas, hace frío y el humo palpita el conflicto. Una vez más. Compañerxs detenidxs, y muchas familias ya reprimidas por luchar. Parece un recuerdo, ya una victoria. ¿ya una victoria? No está mal llorar. Las cosas son tan injustas, la tristeza es por todo, no por mí. Algo nace aquí. Como una fuerza. El motor de la historia le dicen.
¿Cómo sería el mundo si nos olvidáramos de preguntar? ¿Cómo sería salir a la calle? En donde me paralizo frente a la catedral, sus bordes, la manera de trepar a un espacio poco dominado. Alguien tuvo que caer. Y la ley ya es ley. Y casas antiguas abandonadas, desarmadas. En la ausencia algo distinto se levanta. Alguien busca saber si mejor o peor. Las villas crecen lejos, y las rebeldes a la altura de los intersticios que la sentencia social ha privado. Lxs compañerxs son liberados. Veo sus caras, mayoría mujeres, con rasgos precisos, ojos achinados, pómulos bien pronunciados. Sus pelos lacios y largos respiraron las indagatorias tóxicas, los golpes y manoseos. ¡Éstos hacen público lo que se les antoja!. Usurpan cuerpos en nombre de la ley, de la moral y de la igualdad. Lxs compañerxs se despiden, agradecen. Y en la noche se desintegran, yéndose. A mí no me tocaron, pero igual tiemblo. Nadie da la cara. Nadie habla en nombre de lo que hace o deja de hacer. Es que decir a veces se parece a rezar. Y ¿quién sostiene al que no quiere caer? A veces el miedo se te mete en la cama y alguien te reprime. La cosa no es dormir, es eliminarlo con las manos y la palabra, con los pies en la sinceridad, con el cuerpo en el cuerpo del otro, como un territorio colectivo, agrietado por la fuerza del agua y lleno de mundos rojos y negros; ya lo sé, morir en ese, más que en cualquier otro.

down whit the binary mode

Podrías empezar por disculparte
tan solo mirarla con los ojos buenos
para entender
que el monstruo, yace en tus entrañas
hembra pero no mujer con tus destratos
de manual de crianza

deberías al menos sonrojarte
comprender cada agresión, cada palabra
podrías empezar por no hacerla sentir
una imbécil desde el principio
o más fácil, más fácil
no aplaudas a la otra mitad
con su creciente fuerza y estupidez
no aplaudas las provocaciones ni las ignores
tampoco tengas críos sin pensarlo
todo empieza y termina sobre tus zapatos

para no encontrarla destrozada
frágil o inútil
deja que se ame con naturalidad
no permitas que transmute
en objeto si un objeto se desecha,
se usa con otras manos,
se arregla a golpes,
no piensa ni ama, se repite y sirve
pero no sirve. eso no es una mujer

*

los narcos apuntan políticas
disparan con policía
la policía transa,
coimea a las putas
abre las puertas para ir a robar,
se lleva a tu hija
y la gilada pide seguridad

hijo e tigre

el hijo del comisario
mató una piba en beriso
la violó y la mató
no supo que hacer
con el cuerpo y llamó a papá
lo tiraron en los pastizales
cerca del colegio
limpiaron todo
a la piba la estaban buscando
su familia fue a hablar con la policía
que vela por nuestra seguridad
y el comisario emprendió la "búsqueda"
unos extraños encontraron el cuerpo
entre los pastizales y la policía dio aviso
a la familia
la pericia decía que no había sido ultrajada
el teléfono fue rastreado, apareció
en la casa del hijo del comisario y uno
pensaría que todo se complica pero
el comisario sigue comisario
el hijo en el colegio, en la casa de beriso

una remera con mi cara

En la tele, una película de cine catástrofe fantasea y exhibe cómo la humanidad se autodestruye ante el pánico, se mata  por los recursos y tiende todas las redes de sus trucos.

Retrata los estereotipos de los machos fornidos y las hembras indefensas, la supervivencia de la fuerza descerebrada, los fornidos superhombres, las pulidas chicas plásticas.

Y a los gorriones civilizados nos duele y  excita como si el mundo real no hiciera esa misma mierda solapada,
como si ya la humanidad no se cagara en los millones de tipos muertos por hambre,
las guerras que pelea la gilada, la gilada que consume la mierda de la tele,
la publicidad, hollywood,
y sobre todo la mierda suprema de las noticias y los medios,  la política.
Como si alguno de esos tipos dijera una sola palabra real,
como si alguien llevara realmente una contienda por el bien común
y ahí se encuentran estos mierderos neoliberales peleando contra otros mierderos un poco menos peores como en un programa de chimentos.
Y nosotros férreos demócratas elegimos entre dos paparulos que sin decir una palabra, acomodan el culo y transan con toda la runfla a la que no le van a tocar un pelo
no representan a nadie porque nadie es representable.

Si quieren que seas la puta vas a ser la más puta
si te encuentran la bolsita te comés una buena cagada a palos
mientras el cana se toma la merluza de la palma de tu mano
y las armas,
y la cana,
y nos decimos libres
mientras nos penetran el cerebro acabando ahí nomás, no sea cosa que quede algo de impoluta materia gris
y nos decimos libres,
siempre tan indignados por alguna pavada que nos toca el culo
sin ver la foto
Nos filman
nos rastrean
nos venden
calladitos sin decir nada
los esperamos de culo
nos quitamos los ojos entre nosotros
bien de la gilada